las horas altas y bajas

Cuando llegas, es cómo si quisieras golpear al destino que te enfrenta; pero buscando un equilibrio que no se obtiene de pie, frente a ellas, -las horas que suben y bajan- como mar, como olas. Tanto pasan que apenas y notas que a veces son más altas, pues pocas veces te detienes a mirar cómo siguen a la luna. Las horas, como las olas.
Sin una pausa en el trayecto de lo andado, y mirando los pocos ejemplos que han notado quienes se dejaron leer, te esfumas en una nota de blues para esconderte de la noche, inerte y con la sed de una mañana más. En esas horas de madrugadas lentas, y absortas de todo su calor. Horas ambiguas que mezclan.
Entonces miras en las mañanas; esas que apenas por ser pocas, te dejan mirarlas con ánimo incandescente, pues cuanto más lejos lleguen una de la otra, mejor. Sí que se ven cosas hermosas cuando soñamos, -pero eso si-, así: juntitos y despiertos a las horas de dormir.
Recuerdas también las que te han dejado mareado, perdido y casi sin respirar, hundido en el fondo de un nudo que lleva tu cuerpo a su capricho. Así, como cuando quieres tener más horas, porque tienes prisa. O tienes prisa, porque quieres tener más horas. Horas revolcadas con horas, horas de revolcón.
Tal vez me digas que pensaste en aquellas que te dejaban sin sabor, o cómo en un cajón escondido y que nadie sabe abrir. Sin motivos. Horas en que lo que pasa es nada y tu estás mirando que eso que pasa, no se detiene... y nada. Horas vacías que sufren un contar inmanente, y sin embargo a nada quieren llegar, de nada sirve contar.
Sin apresurarme entonces, pero antes de que alcances a decir algo, adivino que además has tenido cerca alguna vez, aquellas que han sido muy otras. Esas horas de silencio y tiempo que al fondo del ruido de la calle, de los autos, o de la gente; te someten a una inercia cotidiana. Entre el trabajo y la casa, entre los amigos y el bar. Horas grises automáticas, mecánicas, sin ideas, o ideas mecanizadas. Caminitos sin andar.
Sin falta llegarán también las horas que matas encima de tu imaginación, buscándola una y otra vez, en soledad y ausente. Ahuyentando las ganas. Dejándote ir sobre las sábanas, cubriéndote con tu amor propio, en horas de turba y masturba, que cómo en canción, el texto es lo que dice, pues el ritmo sólo acompaña a la voz; al jadeo. ¿Cuantas novelas escritas, ¿no? horas de paja, horas de masturbación.
¿y qué, si todavía me basta el mar? pues peor aún le iré a cantar. A ella, a la maldita, bendición mal dicha.