La política está electoralizada
¿Quién la deselectoralizará?
aquélla que la deselectoralice
una buena deselectoralizadora será.
pd. practicar 10 veces antes de subir a un podium, no vaya a ser EPN.
En el Estado, la ciudad está perdida, no tiene rumbo.
El tic y el tac siguen haciendo de las suyas. La
rutina nos envuelve, como el odio cuando viene de las entrañas. No se puede ver
una salida, porque no se quiere saber que estamos en un estado de decepción.
Estado de excepción. Pero Estado al fin y al cabo. Ese que no hemos sabido
destruir. Estado. Máquina mal dicha, máquina maldita. Forma de gobierno que nos
dirige a ningún futuro. Cementerio de la juventud sin futuro. A la ciudad no le
sirve el Estado. La ciudades necesitan rumbos, muchos mundos llenos de
posibilidad. En este Estado, somos ajenos, extraños en la ciudad. En este
Estado, la ciudad está perdida, no tiene salida. El Estado es una máquina mal dicha,
porque es una máquina de la inmovilidad. Si una máquina es algo que no tiene vida,
el Estado es una maldita máquina que detiene nuestra vida. La contiene, la
mantiene, la detiene. La hace Estado. La ciudad subordinada al Estado no sirve
para vivir. La ciudad súbdita del Estado está perdida. En esta ciudad, soy un extraño. Me es ajena la
ciudad. La ciudad me enajena, porque no soy para nadie. No soy para nada. Ser
para un Estado no tiene sentido. La tristeza no puede ser un estado. La
tristeza es un movimiento. Sentir es moverse hacia otro lugar. Nunca estoy
triste. Soy triste para buscar una salida. Somos alegres para buscar compañía.
Nunca estamos enojados ni enojadas. Nos enojamos para luchar por algo. Nos
indignamos para movernos. Nos indignamos para buscar la salida, para buscar un
rumbo. Nos indignamos para dejar el estado de decepción, de excepción. Nos
indignamos para aniquilar el Estado. En el Estado, la ciudad está perdida, no
tiene rumbo.
verte llover desde la ventana
Así no puede uno más que
agradecer a Tláloc que al fin se decida a llover como es debido. Huele bien, y
surten efecto los sonidos de las gotas. Caen directo en la memoria, como si hubiese
un lugar, ahí en el cerebro, que se activa fantásticamente. Luego vienen los
rayos y las centellas. El instante rebelde que juega con imágenes que no se
detienen, parpadeando una y otra vez. Saben a tanto, que viene mejor sólo
percibirlo. Dejarlo estar ahí, en el espacio que celosamente guarda cada quien
para estar con todos los pedazos de sí.
No soñé con una lluvia como esta,
la viví muchas veces antes de volver. Cuando llueve en este lugar, la tierra
que algunos ilusos dicen que poseen, se deshace de tu cuerpo como si fueras el
más pequeño de los seres del universo. Son ellas quienes juegan al placer, y
nosotros quienes debemos mirar, escuchar, y recordar.
No hay memoria que soporte tantos
bytes en la enredadera de los ayeres. Ninguna máquina puede procesarlo. La
tarjeta de gráficos ya se habría suspendido y la pantalla en negro, no nos dejaría
volver a encender el fuego en un carbón tan húmedo. Lluvias de mil horas que se
descargan en segundos.
Para colmo, parecía que todo hubiese estado
preparado. Como si la batería y el piano ya intuyeran lo que tenían que hacer.
Esos sí, sonaban a través de las bases del silicio, escabulléndose entre los
resquicios el sonido de los truenos y las gotas. El jazz estaba expandiéndose.
Desde la más alta concentración en el brillo de los platillos, hasta la
percusión de la gran gota acompañando al bombo a contratiempo, perseguidos ambos,
por un trueno largo y lentamente disminuido. Luego, de repente, cuando el
éxtasis del inicio ya se había difuminado, un rayo metálico hacía juego con el
sonido de las escobillas.
Bastaba con mirar la lluvia desde
la ventana para recordar como era verte
llover estando debajo de ti, al mismo tiempo. Truenos, relámpagos y rayos, debían ser echados hacia
atrás una y otra vez en el panel de la atención, para volver al escondite en que los designios
del dios prehispánico me obligaban a hurgar las imagenes de ti. Los sonidos de la lluvia entremezclados con el jazz no podían mas que hacer estallar las decenas de ventanas con los flashes de tu vientre, de tus dedos, de tu piel y de tu cuerpo. Hasta seguir nuevamente el compas de la gota y el bombo, para al fin contener por un momento, la ventana de la mueca de
tus labios chuecos y tus ojos cerrados, esos que dicen sin palabra alguna, lo bien que saben como te miraba
y completaban el cuadro con la figura de tus hombros
ligeramente torcidos por bailar dejándote llevar con la cadencia de la música
latina.
Noches así son para inspirarse. Llenar
el vagón de buenos momentos y olvidar las deudas. Hacer que todo lo rico del
olor a humedad entre hasta las más sabrosas fantasías. Dejarse acariciar por
esas gotas en la frente y hacer como que miras hacia arriba con los ojos bien
cerrados. Rendirse a la lluvia haciéndole el amor a la tierra e intentar
dejarles amarse, sin perturbar el ritual. ¡Ya basta! No voy a tolerar que ya no
tengas fe. Es urgente salir a cantar y dejar que se mojen las cuerdas de la
voz.
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